Folha Viva

Do meu quarto, espreito à distância o seu sono.

E calada, contida no verbo não traduzido,

sigo seu chamado sonâmbulo,

e em seu corpo cansado eu me embrulho.

Enrosco-me em sua insônia e também sem sono eu sonho.

Posso sentir sua respiração e

contê-la quando acelera seu sangue.

E em cada movimento seu, sentido e pesado,

acalento seu corpo, em meu incontrolável abraço.

Embalo suas esperanças em uma canção de ninar

e vejo desenhar um sorriso em seus lábios.

E como uma ladra, minha boca te rouba um beijo.

Invento histórias que você finaliza,

porque conhecemos os mesmos contos de fadas.

E é tão lindo vê-lo assim tão livre,

despojado de culpas, tão solto e sem lutas!

Enterneço-me com seu encanto,

assim exposto em seu canto.

Da janela observo uma estrela cúmplice e sonâmbula,

desabafando com sua amiga lua.

Sinto que você me sente presente

e que sou flagrada em delito de amor!

A manhã já se anuncia,

nos ruídos típicos de todo amanhecer

e eu me estendo a seu lado, em uma despedida doída,

tentando me amparar em antigos pontos cardeais.

De repente, tudo em mim se faz silêncio

e acordam perguntas mudas, caladas à força,

na despedida desprevenida e sem palavras.

Mas o encanto não se desencanta.

Simplesmente se acomoda em outras fases,

com outros nomes. Talvez amigos?

Acordo ainda sobressaltada, pensando tê-lo visto ali,

naquela curva do fim do sonho.

E alarmada preparo todo meu arsenal de guerra.

Passo trancas e traves; rasgo sua fotos;

vasculho gavetas e porões intocados

e lavo seu cheiro impregnado em mim.

Tenho medo de acordar, de querê-lo e de não tê-lo.

Pago penitências antecipadas pela fraqueza de não ser forte.

Estou nua, exposta em vitrine.

Não, não venha ainda.

Deixe que eu te busque em qualquer outra noite insone.